CORTE DE PELO (II)

SAN VALENTÍN NEGRO

Le paso el peine por el pelo exuberante,

y dejo que piense en mi muñeca,

igual que la muñeca susurra a las cartas

con puntuación e inteligencia en el juego del solitario.

Lo no mucho que decir lo están diciendo

las tijeras en el broche y la pureza

de la mañana. Le he cortado el pelo durante

once años, y aun ahora, esta última vez, ocultamos

el miedo para preservar el baluarte

del placer. Querida mía, dice el pelo al rozarme

los muslos, mi único amor, de camino al suelo. Si el pelo

es un reflejo del alma, el alma obedece a nuestra gravedad, se apila

en montones animales y adora los pies. Permanecemos

en silencio, para que la paz nos irradie, como la cabecera de Berenice

flameando en los cielos. Si hubiera dioses,

deberíamos creer que dieron vida a sus cortadas guedejas

con más oscuridad que luz, y que el daño

cesó tras la campaña de Siria, y que

el daño cesó al levantar tú las cartas

de la mesa como un niño aburrido

de perder. Extiendo mi cabello, como una tienda, sobre nosotros,

para que la seguridad porte sus cabezas gemelas: una para encarar a la muerte;

la otra tan lastimosamente arrasada por el amor

que estampas la linterna del momento contra

la pared y me arrastras a nuestra vieja broma, la que

marca el Norte en mi firmamento: “Eh, nena”, dices

como un hombre que sabe vivir en este mundo, “eh”,

pasándome el brazo por la cadera, “¿qué haces

después del trabajo?”. Resulta estúpido preguntarse ahora si el pelo

que ella depositara en el altar, imaginando su poder sobre

su tránsito, estaba vivo o muerto.

TESS GALLAGHER

Traducción de Eduardo Moga.

Fotografía de Philippa Tetley.

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